Cerco i caratteri sulla trama della stoffa. Il filo bianco traccia la finta grafia.Le divise, piegate, vengono portate via. Posso smettere.La mente è libera, il corpo è integro. Nel rito

Senda nueva Dicevi: “non ascoltola musica se morta”, ma guidandol’auto lungo i tornanti propinavia tutti i rabbuiati Senda Nuevae scesi a valle – in conche soffocanti,quei forni fra i massicci del

Quando Pietro aprì gli occhi quella mattina il suo sguardo si posò istintivamente sul posto vuoto accanto a lui. Il solco lasciato dal corpo esile della moglie era ancora lì,

a cura di GIOVANNA FRASTALLI “Non posso morire finchè c’è Trump”. Lawrence Ferlinghetti si è spento nella notte del 22 febbraio nella sua abitazione a 101 anni. Seppur dal respiro affannato,

Quando muore l’invernoQuando muore l’inverno dissacrando la via della carnecon voci e sorrisi e guardiin cui affondano radici spinosenon si riduce lo strappoe bruciano roghi fatui, noi,l’arnese, la meta, il fine,noi